Poemas sobre cadáveres

MANUEL ACUÑA

ANTE UN CADÁVER


¡Y bien! Aquí estás ya..., sobre la plancha
donde el gran horizonte de la ciencia
la extensión de sus límites ensancha.

Aquí, donde la rígida experiencia
viene a dictar las leyes superiores
a que está sometida la existencia.

Aquí, donde derrama sus fulgores
ese astro a cuya luz desaparece
la distinción de esclavos y señores.

Aquí, donde la fábula enmudece
y la voz de los hechos se levanta
y la superstición se desvanece.

Aquí, donde la ciencia se adelanta
a leer la solución de ese problema
que solo al anunciarse nos espanta.

Ella, que tiene la razón por lema,
y que en tus labios escuchar ansía
la augusta voz de la verdad suprema.

Aquí está ya... tras de la lucha impía
en que romper al cabo conseguiste
la cárcel que al dolor te retenía.

La luz de tus pupilas ya no existe,
tu máquina vital descansa inerte
y a cumplir con su objeto se resiste.

¡Miseria y nada más!, dirán al verte
los que creen que el imperio de la vida
acaba donde empieza el de la muerte.

Y suponiendo tu misión cumplida
se acercarán a ti, y en su mirada
te mandarán la eterna despedida.

¡Pero no!..., tu misión no está acabada,
que ni es la nada el punto en que nacemos,
ni el punto en que morimos es la nada.

Círculo es la existencia, y mal hacemos
cuando al querer medirla le asignamos
la cuna y el sepulcro por extremos.

La madre es solo el molde en que tomamos
nuestra forma, la forma pasajera
con que la ingrata vida atravesamos.

Pero ni es esa forma la primera
que nuestro ser reviste, ni tampoco
será su última forma cuando muera.

Tú sin aliento ya, dentro de poco
volverás a la tierra y a su seno
que es de la vida universal el foco.

Y allí, a la vida, en apariencia ajeno,
el poder de la lluvia y del verano
fecundará de gérmenes tu cieno.

Y al ascender de la raíz al grano,
irás del vergel a ser testigo
en el laboratorio soberano.

Tal vez para volver cambiado en trigo
al triste hogar, donde la triste esposa,
sin encontrar un pan sueña contigo.

En tanto que las grietas de tu fosa
verán alzarse de su fondo abierto
la larva convertida en mariposa,

que en los ensayos de su vuelo incierto
irá al lecho infeliz de tus amores
a llevarle tus ósculos de muerto.

Y en medio de esos cambios interiores
tu cráneo, lleno de una nueva vida,
en vez de pensamientos dará flores,

en cuyo cáliz brillará escondida
la lágrima tal vez con que tu amada
acompañó el adiós de tu partida.

La tumba es el final de la jornada,
porque en la tumba es donde queda muerta
la llama en nuestro espíritu encerrada.

Pero en esa mansión a cuya puerta
se extingue nuestro aliento, hay otro aliento
que de nuevo a la vida nos despierta.

Allí acaban la fuerza y el talento,
allí acaban los goces y los males
allí acaban la fe y el sentimiento.

Allí acaban los lazos terrenales,
y mezclados el sabio y el idiota
se hunden en la región de los iguales.

Pero allí donde el ánimo se agota
y perece la máquina, allí mismo
el ser que muere es otro ser que brota.

El poderoso y fecundante abismo
del antiguo organismo se apodera
y forma y hace de él otro organismo.

Abandona a la historia justiciera
un nombre sin cuidarse, indiferente,
de que ese nombre se eternice o muera.

Él recoge la masa únicamente,
y cambiando las formas y el objeto
se encarga de que viva eternamente.

La tumba sólo guarda un esqueleto
mas la vida en su bóveda mortuoria
prosigue alimentándose en secreto.

Que al fin de esta existencia transitoria
a la que tanto nuestro afán se adhiere,
la materia, inmortal como la gloria,
cambia de formas; pero nunca muere.

http://afrarodriguez.blogspot.mx/2012/03/marmor-pudoris-juan-de-dios-peza.html


MARMOR PUDORIS
Juan de Dios Peza
Político y poeta mexicano (1852-1910)

Un grupo de estudiantes, tres o cuatro,
el mayor de veinte años, mas o menos,
y en la plancha del triste anfiteatro,
tendida una mujer de ebúrneos senos.

Una afección cardíaca, sorda, impía,
la muerte en plena vida le depara;
y allí nívea y desnuda, parecía
una estatua de mármol de Carrara.

Las exúberas carnes ondulosas,
la poblada y oscura cabellera,
las pestañas rizadas y sedosas,
la curva escultural de la cadera.

Los ojos como estrellas invernales
tras los párpados fijos y entreabiertos,
con esa opacidad de los cristales...
que decoran las cajas de los muertos.

Cada pié y cada mano en calma leve
ostentando entre líneas delicadas,
al alabastro mate de las nieves
que tapizan las cumbres elevadas.

Y en plena desnudez de sus hechizos
como una negra flor de su hermosura
la negra trenza de apretados rizos
realzando de las formas la blancura.


Sobre la plancha, inmóvil y tendida
de juventud y amor Venus yaciente,
no guardaba del fuego de la vida,
ni un débil lampo en la marmórea frente.

¿Nada guardaba? ¡Si! leves resabios
de las mieles de ayer, gajo desecho,
una suave rosa tinte por los labios
y algo azul en las venas de su pecho.

Y también, como huellas de una brisa
que pasa fugaz moviendo flores,
la angélica expresión de una sonrisa
último y eterno adiós de los amores.

El grupo de estudiantes, tres o cuatro,
el mayor de veinte años, mas o menos,
contemplaba a la Venus del anfiteatro,
de níveo cutis y redondos senos.

Yo no la profano, dijo alguno,
la contemplo y ya veis, me maravillo,
¡ yo no nací para amputar a Juno !
y soltó de las manos el cuchillo.

Otro exclama después, ¡Es tan hermosa!
tiene unos piececitos de muñeca
y el mas joven prorrumpe: ¡es una rosa
y el que se atreva a deshojarla... peca!

Y hablando uno tras otro, embebecidos,
ante aquellos encantos misteriosos,
escuchan un rumor... eran ruidos
de los que a clase llegan presurosos.

Y antes de que se acerquen a la puerta,
el mas joven del grupo, un buen chicuelo,
extiende entre los muslos de la muerta
cual pudoroso manto, su pañuelo

Otro inquieto y honrado de igual modo,
mira aquel busto de primores lleno
y exclama con ardor: ¡aún no es todo!
y con santo interés le cubre el seno.

Se oye en aquel instante, abrir la puerta,
y la turba estudiantil llenó las gradas,
y en la divina faz de aquella muerta,
vio dos gotas de llanto congeladas.

:affraid: :affraid: :affraid:

Dos esqueletos juegan un partido
Con la cabeza de un recién nacido...

No me acuerdo cómo seguía

Me gusta ver el cielo
con negros nubarrones
y oír los aquilones
horrísonos bramar,
me gusta ver la noche
sin luna y sin estrellas,
y sólo las centellas la tierra iluminar.

Me agrada un cementerio
de muertos bien relleno,
manando sangre y cieno
que impida el respirar,
y allí un sepulturero
de tétrica mirada
con mano despiadada
los cráneos machacar.

Me alegra ver la bomba
caer mansa del cielo,
e inmóvil en el suelo,
sin mecha al parecer,
y luego embravecida
que estalla y que se agita
y rayos mil vomita
y muertos por doquier.

Que el trueno me despierte
con su ronco estampido,
y al mundo adormecido
le haga estremecer,
que rayos cada instante
caigan sobre él sin cuento,
que se hunda el firmamento
me agrada mucho ver.

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El poema que nos compartió Cikitrake es del gran José de Espronceda, el autor de la famosa "Canción del pirata".